Eu catei esse pocket punk, a nova edição, ou melhor a última edição do On the Road pra reler na madruga, a primeira que eu li foi aquela versão da  Brasiliense, catei na biblioteca, bem surradinho tava o livro. Catar livro em biblioteca é outro troço punk pra cacete. Se for roubado melhor ainda. E não venha nenhum mala politicamente correto me dizer que estou errado em incitar que roubem as bibliotecas públicas. Se alguém pensar em falar merda já vou antecipando um foda-se.                   

 Vai aí um pouco do bop de Kerouac.

       ... todos meus amigos de então eram "intelectuais" _ Chad, o antropólogo nietzchiano, Carlo Marx e sua maluca conversa surrealista em voz baixa e olhos fixos, Old Bull Lee e sua crítica cáustica, corrosiva e arrastada contra tudo e contra todos _ ou então eram criminosos foragidos como Elmer Hassel com aquele seu risinho sarcástico, que se repetia em Jane Lee, atirada sobre o pano oriental de seu sofá, torcendo o nariz para o New Yorker. Mas a inteligência de Dean era muito mais brilhante, formal e completa, sem nada daquela intelectualidade tediosa. E a "criminalidade "dele não era enfadonho ou escarnecedor, mas uma vibrante e positiva explosão de alegria americana, era o oeste, o vento do oeste, um cântigo às planícies, algo novo, há muito profetizado, vindo de longe (ele só roubava carros pra dar umas voltas). Além disso, todos os meus amigos nova iorquinos tavam numa viagem baixo astral, naquele pesadelo negativista de combater o sistema, citando suas tediosas razões literárias, psicanalíticas ou politicas, enquanto Dean simplesmente mergulhava nessa mesma sociedade, faminto de pão e amor, ele estava pouco ser lixando pra tudo isso, "desde que eu descole uma gata mansa e linda com aquele lugar delicioso entre as pernas, garoto" ou portanto que eu arranje o que comer, meu filho, sacou ?  estou com fome, morrendo de fome, vamos comer, agora, já !" e lá íamos nós comer, no primeiro lugar que surgisse, como diz o Eclesiastes: "Eis sua porção no sol". 

A estátua de Álvares de Azevedo é devorada com

paciência pela paisagem de morfina

a praça leva pontes aplicadas no centro de seu corpo

e crianças brincando na Tarde de esterco

Praça da República dos meus Sonhos

        onde tudo se fez febre e pombas crucificadas

        onde beatificados vêm agitar as massas

        onde Garcia Lorca espera seu dentista

        onde conquistamos a imensa desolação dos dias

             mais doces

 os meninos tiveram seus testículos espetados pela

     multidão

lábios coagulam sem estardalhaço

os mictórios tomam um lugar na luz

e os coqueiros se fixam onde o vento desarruma

       os cabelos

Delirium Tremens diante do Paraíso bundas glabras

       sexo de papel anjos deitados nos canteiros cobertos

       de cal água fumegante nas privadas cérebros

       sulcados de acenos

os veterinários passam lentos lendo Dom Casmurro

há jovens pederastas embebidos em lilás

e putas com a noite passeando em torno de suas unhas

há uma gota de chuva na cabeleira abandonada

enquanto o sangue faz naufragar as corolas

Oh minhas visões lembranças de Rimbaud praça  da

     República dos meus Sonhos última sabedoria

     debruçada numa porta santa

                                            ( roberto piva     poema do livro     PARANÓIA  de 1963 )

   Esse poema não tá gravado no papel. Esse barato todo tá mesmo é numa película.

             Eu achei du caralho quando vi o Pedro de Lara apresentando o Calouros em Delírios no extinto canal 21. Era um programa de calouros apresentado às 6 horas da matina  de domingo. Não que eu acordasse pra assistir. Mas geralmente eu tava me preparando pra dormir nesse horário e aí eu ficava assistindo os piores calouros da face da terra. O programa era exibido ao vivo nesse horário. Ou pelo menos a produção dizia que era. No tempo eu até fiquei afins de ver ao vivo e conferir. Pena que eu empurrei com a barriga e acabei não indo. Era um programa tosco de verdade. O pior de todos que já vi. Por isso era genial.

Saiu a revista LASANHA número 4. A Revista é produzida pelo Maicknuclear.  O mocó onde vocês vão encontrar uma caralhada de escritores chapados.

Há umas duas semanas atrás eu estava conversando com o Sandro, e ele me disse que o Maick mandava uma porrada de contos alucinados por e-mail pra meninada. O mais bacana é que a meninada  imprimia os textos pra curtirem no busão enquanto iam pro trampo. Eram caras  legais que trocavam idéias com:  Kerouac, Bukowski, Fante e mais uma cambada de vagabundos iluminados. Esses caras começaram a ler literatura por causa dos Gibis e do Bob Dylan. O que valia era a bolacha no prato proporcionando alguma tranquilidade.

O MAICK E A LASANHA ESTÃO LINKADOS NO MEU BLOG.